Primavera dintorno brilla nell'aria,
e per li campi esulta.
Gemmea l'aria, il sole così chiaro che tu cerchi gli albicocchi in fiore, e del prunalbo l'odorino amaro senti nel cuore.
Piove su le tamerici salmastre ed arse, piove su i pini scagliosi ed irti, piove su le ginestre divine, su i cespugli di verzura e su le nostre fresche speranze.
Ritornerà la primavera, e l'aria chiara avrà la forza dei rami che si aprono al vento. La terra non è più sola e lungo le siepi ogni cespuglio si veste di nuovo verde: c'è un silenzio vivo tra le foglie, un sentore di linfa che risveglia la collina fin nelle radici più profonde.
Che dice la terra che si desta al sole? Dice che l'inverno è finito, che le radici profonde sentono il tepore e dai cespugli spogli salgono le prime gemme turgide. Ogni ramo dimentica il gelo e si distende verso l'azzurro. L'erba spunta timida tra le crepe dei sassi, gli insetti riprendono il loro ronzio sommesso e la vita ricomincia piano, potente e verdeggiante nell'aria pura di primavera. Tutto rinasce senza rumore, obbedendo al richiamo segreto della luce che feconda i campi e le selve.